¿Ernesto?

Viento racheado. Brisa. Azote.
Pésimo maridaje el del ote con la poesía que me huye. Llanto tonto. Si soy viento, o río. Caigo, me amoldo, pero es la caída, la rodilla colorada, raspada. A veces me raspo más adentro. Entonces aullo. Loba, leona. Fiera.
¿Y qué?
Ahora soy buho. Ululo.
Mira María, esa trilogía, que casi nadie conoce, se ríe de la bipolaridad. Eres trinidad María. Y echas humo de tanta discordia inadmisible, Tres. ¡Venga ya! Si ni con la una ...
Déjalo. Mira, la cerradura es pequeña, pero intenta entrar.¡Regresa!. Regreso. Adoro el sueño. No practico ninguno.
Veleta, coqueta nací. Maniquí.
Vigilia.
Ora pro nobis. O cómo se escriba. O cómo se diga si es que todavía se dice.
Lo pienso mejor: ora de orar, no. En otra ocasión.
Viento racheado. Agua sin gobernar. Fuente sí. Bueno, agua toda. Viento todo.
Abur tristeza. Tornarás. También todo lo demás.
Eso que dicen que está en el "precipicio" frontal que todo lo confunde, y el de más atrás, donde habita "la razón". ¿Sin precipicio?
Esa cosa de los entendidos, capaces de crear cosas buenas, que se convierten en malas para que la duda sigan imperando.
No, desvaríes. Nada sabes.
Hacer un poema tampoco.
¡Wuau, qué marrón!
Narcisismo, egocéntrismo.
Buaaaaaahhhhhh.
No Whitman, no.
Soy trinidad.
Menudo tema.
¿A quién pedirle perdón?
¿Queréis y podréis perdonarme todos/as?
Lo dudo, lo dudo, lo dudooooooooo.
Después de todo

¿Podré perdonarme yo?

Esa es la cuestión
¿O, será otra, la reflexión?