Todo es de todos. ¿O?

Dos días atrás la feria había al fin concluido. Los sonidos inherentes se habían apagado. Hasta parecía que las flores, hubiesen despertado de un letargo de días y exhalaban su perfume llenándolo todo. Como un silencioso festival de olores y sensaciones recién estrenadas.
Debían ser cerca de las once de la noche cuando un claxon comenzó a sonar como si tuviese vida propia. Atronaba en la noche con exacerbada rabia. Se abrieron puertas, se hicieron preguntas.
Una voz comentó - un momento por favor, estoy ayudando a una señora a bajar del coche. El claxon seguía despiadado entonando su canción rabiosa. La voz de nuevo. Por favor un momento, es una persona minusválida, ¿quiere que la deje tirada aquí? E insiste, señora, ¿le gustaría a usted que le pasara a usted lo mismo?
Al fin pudo más mi curiosidad e izándome del asiento le dirigí una mirada a la calle. La señora en cuestión era la francesa de enfrente: Brigitte, la pasajera Khaterine, la vecina que ocupa dos pisos bajo el mío, inglesa de mal carácter e ínfulas coloniales para dar y repartir, pero, pero con noventa y tres años...  eso, ya no tiene arreglo. Lo de la francesa sí. Es joven aún.
¡Qué internacionales nos hemos vuelto!
La cuestión es, si el comportamiento de la francesita es una cuestión del famoso refrán "donde fueres haz lo que vieres" o si por el contrario, ella, enferma del sindrome de Diógenes ya traía de Francia la falta de compasión y su modo harto soez y deshumanizado de comportarse.